Im Juni jenes Jahres war er Gast auf unserem Gut – er galt immer als unser Mann: Sein verstorbener Vater war ein Freund und Nachbar meines Vaters. Am 15. Juni wurde Ferdinand in Sarajewo ermordet. Am Morgen des 16. brachten sie Zeitungen von der Post. Vater verließ das Büro mit einer Moskauer Abendzeitung in der Hand ins Esszimmer, wo er, Mutter und ich noch am Teetisch saßen, und sagte:
Nun, meine Freunde, Krieg! Österreichischer Kronprinz in Sarajevo getötet. Das ist Krieg!
Am Peterstag kamen viele Leute zu uns - es war der Namenstag meines Vaters - und beim Abendessen wurde er als mein Verlobter angekündigt. Aber am 19. Juli erklärte Deutschland Russland den Krieg...
Im September kam er nur für einen Tag zu uns – um sich zu verabschieden, bevor er an die Front ging (alle dachten damals, dass der Krieg bald enden würde, und unsere Hochzeit wurde auf das Frühjahr verschoben). Und dann kam unsere Abschiedsparty. Nach dem Abendessen wurde wie üblich ein Samowar serviert, und als der Vater auf die vom Dampf beschlagenen Fenster blickte, sagte er:
Erstaunlich früher und kalter Herbst!
Wir saßen an diesem Abend ruhig da, tauschten nur gelegentlich unbedeutende Worte aus, übertrieben ruhig, versteckten unsere geheimen Gedanken und Gefühle. Mit gespielter Einfachheit sagte mein Vater vom Herbst. Ich ging zur Balkontür und wischte das Glas mit einem Taschentuch ab: Im Garten, am schwarzen Himmel, funkelten hell und scharf reine Eissterne. Vater rauchte, in seinem Sessel zurückgelehnt, starrte geistesabwesend auf die heiße Lampe, die über dem Tisch hing, Mutter, mit Brille, nähte fleißig ein kleines Seidentäschchen unter dessen Licht – wir wussten welches – und es war berührend und gruselig zugleich . Vater fragte:
Du willst also morgens trotzdem los und nicht erst nach dem Frühstück?
Ja, wenn Sie wollen, morgen früh“, antwortete er. „Es ist sehr traurig, aber ich habe die Hausarbeit noch nicht ganz bestellt. Vater seufzte leicht.
Nun, wie du willst, meine Seele. Nur in diesem Fall ist es Zeit für Mama und mich zu schlafen, wir wollen dich morgen auf jeden Fall verabschieden ...
Mama stand auf und überquerte ihren zukünftigen Sohn, er lehnte sich zu ihrer Hand, dann zur Hand seines Vaters. Allein gelassen, blieben wir noch ein wenig im Speisesaal, ich beschloss, Solitär zu spielen, - er ging schweigend von Ecke zu Ecke, dann fragte er:
Willst du ein bisschen spazieren gehen?
Mein Herz wurde immer schwerer, ich antwortete gleichgültig:
Gut...
Er zog sich im Flur an und dachte weiter an etwas, mit einem süßen Lächeln erinnerte er sich an Fets Gedichte:
Was für ein kalter Herbst!
Zieh deinen Schal und deine Kapuze an...
Ich kann mich nicht erinnern. Es scheint so:
Schau - zwischen den schwarzen Kiefern
Als ob das Feuer steigt...
Welches Feuer?
Mondaufgang natürlich. In diesen Versen liegt ein bäuerlicher Herbstcharme: „Setz deinen Schal und deine Haube auf …“ Die Zeiten unserer Großeltern … Oh mein Gott, mein Gott!
Nichts, lieber Freund. Immer noch traurig. Traurig und gut. Ich liebe dich sehr...
Nachdem wir uns angezogen hatten, gingen wir durch das Eßzimmer auf den Balkon und stiegen in den Garten hinab. Zuerst war es so dunkel, dass ich mich an seinem Ärmel festhielt. Dann tauchten am heller werdenden Himmel schwarze Äste auf, übersät mit mineralisch glänzenden Sternen. Er blieb stehen und wandte sich dem Haus zu.
Sehen Sie, wie ganz besonders im Herbst die Fenster des Hauses leuchten. Ich werde am Leben sein, ich werde mich immer an diesen Abend erinnern ...
Ich schaute und er umarmte mich in meinem Schweizer Umhang. Ich zog den Schal von meinem Gesicht, neigte meinen Kopf leicht, sodass er mich küsste. Er küsste mich und sah mir ins Gesicht.
Wie hell die Augen sind, sagte er. - Ist dir kalt? Die Luft ist sehr winterlich. Wenn sie mich töten, wirst du mich nicht gleich vergessen, oder?
Ich dachte: "Was ist, wenn die Wahrheit getötet wird und ich ihn wirklich bald vergessen werde - schließlich ist alles vergessen?" Und antwortete hastig, erschreckt von ihrem Gedanken:
Sag das nicht! Ich werde deinen Tod nicht überleben! Nach einer Pause sprach er langsam:
Wenn du getötet wirst, werde ich dort auf dich warten. Du lebst, freust dich der Welt, dann komm zu mir.
ich habe bitterlich geweint...
Er ging am Morgen. Mama legte ihm den schicksalhaften Beutel um den Hals, den sie am Abend zugenäht hatte – er enthielt eine goldene Ikone, die ihr Vater und Großvater im Krieg getragen hatten –, und wir durchquerten ihn mit einer Art ungestümer Verzweiflung. Ihm nachschauend, standen wir auf der Veranda in jener Verblüffung, die man immer hat, wenn man jemanden für längere Zeit verabschiedet, und fühlten nur eine erstaunliche Unvereinbarkeit zwischen uns und dem freudigen, sonnigen, funkelnden Frost auf dem Gras, der uns am Morgen umgab. Nachdem sie aufgestanden waren, betraten sie das verlassene Haus. Ich ging mit den Händen auf dem Rücken durch die Räume, nicht wissend, was ich jetzt mit mir anfangen sollte und ob ich lauthals schluchzen oder singen sollte ...
Ihn getötet - was für ein seltsames Wort! - einen Monat später in Galicien. Und seitdem sind dreißig Jahre vergangen. Und viel, viel ist erlebt worden in diesen Jahren, die so lang erscheinen, wenn man sorgfältig darüber nachdenkt, in der Erinnerung all das Magische, Unbegreifliche, weder Verstand noch Herz Begreifbare durchgeht, was man Vergangenheit nennt. Im Frühjahr 1918, als weder Vater noch Mutter lebten, lebte ich in Moskau im Keller einer Händlerin auf dem Smolensker Markt, die mich immer wieder verspottete: "Nun, Exzellenz, wie geht es Ihnen?"
Ich war auch im Handel tätig, verkaufte, so viele damals verkauft wurden, an Soldaten in Papakhas und aufgeknöpften Mänteln, etwas von dem, was bei mir übrig war, dann eine Art Ring, dann ein Kreuz, dann einen von Motten zerfressenen Pelzkragen und hier , die an der Ecke des Arbat und des Marktes handelte, traf einen Mann von seltener, schöner Seele, einen älteren Militär im Ruhestand, den sie bald heiratete und mit dem sie im April nach Jekaterinodar aufbrach. Wir waren fast zwei Wochen mit ihm und seinem Neffen, einem etwa siebzehnjährigen Jungen, der sich ebenfalls auf den Weg zu den Freiwilligen machte, dort – ich war eine Frau, in Bastschuhen, er in einem abgetragenen Kosaken-Zipun, mit einem schwarzen und grauer Bart losgelassen - und blieb mehr als zwei Jahre am Don und am Kuban. Im Winter segelten wir in einem Orkan mit unzähligen anderen Flüchtlingen von Noworossijsk in die Türkei, und unterwegs starb mein Mann auf See an Typhus. Danach hatte ich nur noch drei Verwandte auf der ganzen Welt: den Neffen meines Mannes, seine junge Frau und ihre Tochter, ein Kind von sieben Monaten. Aber mein Neffe und seine Frau segelten nach einiger Zeit auf die Krim, nach Wrangel, und ließen das Kind in meinen Armen. Dort verschwanden sie. Und ich lebte lange Zeit in Konstantinopel und verdiente für mich und das Mädchen mit sehr harter Schwarzarbeit. Dann, wie viele, wo immer ich mit ihr wanderte! Bulgarien, Serbien, Tschechien, Belgien, Paris, Nizza...
Das Mädchen ist vor langer Zeit erwachsen geworden, in Paris geblieben, ganz Französin geworden, sehr hübsch und mir völlig gleichgültig, hat in einem Schokoladenladen in der Nähe der Madeleine gearbeitet, mit glatten Händen mit silbernen Nägeln Schachteln in Seidenpapier gewickelt und mit Gold verschnürt Schnüre; aber ich lebte und lebe in Nizza, als Gott schickt ... Ich war 1912 zum ersten Mal in Nizza - und hätte ich in diesen glücklichen Tagen denken können, was es einmal für mich werden würde!
Und so überlebte ich seinen Tod, indem ich einmal rücksichtslos sagte, dass ich ihn nicht überleben würde. Aber wenn ich mich an alles erinnere, was ich seitdem erlebt habe, frage ich mich immer wieder: Ja, aber was ist eigentlich in meinem Leben passiert? Und ich antworte mir selbst: nur jener kalte Herbstabend. War er jemals? Dennoch gab es. Und das war alles in meinem Leben – der Rest ist ein unnötiger Traum. Und ich glaube, glaube inbrünstig: irgendwo wartet er auf mich – mit derselben Liebe und Jugend wie an jenem Abend. "Du lebst, freue dich der Welt, dann komm zu mir ..." Ich lebte, freute mich, jetzt komme ich bald.
IVAN BUNIN: "KALTER HERBST". (Geschichte) Im Juni jenes Jahres besuchte er uns auf dem Gut – er galt immer als unser Mann: Sein verstorbener Vater war ein Freund und Nachbar meines Vaters. Am 15. Juni wurde Ferdinand in Sarajewo ermordet. Am Morgen des 16. brachten sie Zeitungen von der Post. Vater verließ das Büro mit einer Moskauer Abendzeitung in der Hand ins Esszimmer, wo er, Mutter und ich noch am Teetisch saßen, und sagte: - Na, meine Freunde, der Krieg! Österreichischer Kronprinz in Sarajevo getötet. Das ist Krieg! Am Peterstag kamen viele Leute zu uns - es war der Namenstag meines Vaters - und beim Abendessen wurde er als mein Verlobter angekündigt. Aber am 19. Juli erklärte Deutschland Russland den Krieg ... Im September kam er nur für einen Tag zu uns - um sich zu verabschieden, bevor er an die Front ging (alle dachten damals, dass der Krieg bald enden würde, und unsere Hochzeit wurde auf verschoben Frühling). Und dann kam unsere Abschiedsparty. Nach dem Abendessen wurde wie üblich ein Samowar serviert, und der Vater blickte auf die vom Dampf beschlagenen Fenster und sagte: - Überraschend früher und kalter Herbst! Wir saßen an diesem Abend ruhig da, tauschten nur gelegentlich unbedeutende Worte aus, übertrieben ruhig, versteckten unsere geheimen Gedanken und Gefühle. Mit gespielter Einfachheit sagte mein Vater vom Herbst. Ich ging zur Balkontür und wischte das Glas mit einem Taschentuch ab: Im Garten, am schwarzen Himmel, funkelten hell und scharf reine Eissterne. Vater rauchte, in seinem Sessel zurückgelehnt, starrte geistesabwesend auf die heiße Lampe, die über dem Tisch hing, Mutter, mit Brille, nähte fleißig ein Seidentäschchen unter seinem Licht – wir wussten, was für eins – und es war rührend und gruselig. Vater fragte: - Also willst du trotzdem morgens gehen und nicht nach dem Frühstück? „Ja, wenn Sie wollen, morgen früh“, antwortete er. „Es ist sehr traurig, aber ich habe die Hausarbeit noch nicht ganz bestellt. Vater seufzte leicht: - Nun, wie du willst, meine Seele. Nur in diesem Fall ist es Zeit für Mama und mich zu schlafen, wir wollen dich morgen auf jeden Fall verabschieden ...
Mama stand auf und überquerte ihren zukünftigen Sohn, er lehnte sich zu ihrer Hand, dann zur Hand seines Vaters. Allein gelassen, blieben wir ein wenig länger im Speisesaal - ich beschloss, Solitaire zu spielen - er ging schweigend von Ecke zu Ecke, dann fragte er: - Willst du ein bisschen spazieren gehen? Es wurde immer härter in meinem Herzen, ich antwortete gleichgültig: - Nun ... Als er sich im Flur anzog, dachte er weiter etwas nach, mit einem süßen Lächeln erinnerte er sich an Fets Gedichte: Was für ein kalter Herbst! Zieh deinen Schal und deine Kapuze an... - Keine Kapuze, - sagte ich. - Und was kommt als nächstes? - Ich kann mich nicht erinnern. Es scheint so: Schau - zwischen den schwärzenden Kiefern Als ob ein Feuer aufsteigt ... - Was für ein Feuer? - Mondaufgang natürlich. In diesen Versen liegt ein bäuerlicher Herbstcharme: „Setz deinen Schal und deine Haube auf …“ Die Zeiten unserer Großeltern … Oh mein Gott, mein Gott! - Was du? - Nichts, lieber Freund. Immer noch traurig. Traurig und gut. Ich liebe dich sehr, sehr... Nachdem wir uns angezogen hatten, gingen wir durch das Esszimmer auf den Balkon, gingen hinunter in den Garten. Zuerst war es so dunkel, dass ich mich an seinem Ärmel festhielt. Dann tauchten am heller werdenden Himmel schwarze Äste auf, übersät mit mineralisch glänzenden Sternen. Er hielt inne und wandte sich dem Haus zu: - Schau, wie ganz besonders im Herbst die Fenster des Hauses leuchten. Ich werde am Leben sein, ich werde mich immer an diesen Abend erinnern ... Ich sah, und er umarmte mich in meinem Schweizer Umhang. Ich zog den Schal von meinem Gesicht, neigte meinen Kopf leicht, sodass er mich küsste. Er küsste mich und sah mir ins Gesicht. „Die Augen leuchten“, sagte er. - Ist dir kalt? Die Luft ist sehr winterlich. Wenn sie mich töten, wirst du mich nicht gleich vergessen, oder? Ich dachte: „Was ist, wenn die Wahrheit getötet wird? und vergesse ich es wirklich in kurzer zeit - am ende ist doch alles vergessen? Und antwortete hastig, erschrocken von ihrem Gedanken: - Reden Sie nicht so! Ich werde deinen Tod nicht überleben! Nach einer Pause sagte er langsam: - Nun, wenn sie dich töten, werde ich dort auf dich warten. Du lebst, freust dich der Welt, dann komm zu mir. Ich habe bitterlich geweint ... Am Morgen ist er gegangen. Mama legte ihm den schicksalhaften Beutel um den Hals, den sie am Abend zugenäht hatte – er enthielt eine goldene Ikone, die ihr Vater und Großvater im Krieg getragen hatten –, und wir durchquerten ihn mit einer Art ungestümer Verzweiflung. Ihm nachschauend, standen wir auf der Veranda in jener Verblüffung, die man immer hat, wenn man jemanden für längere Zeit verabschiedet, und fühlten nur eine erstaunliche Unvereinbarkeit zwischen uns und dem freudigen, sonnigen, funkelnden Frost auf dem Gras, der uns am Morgen umgab. Nachdem sie aufgestanden waren, betraten sie das verlassene Haus. Ich ging mit den Händen auf dem Rücken durch die Räume, nicht wissend, was ich jetzt mit mir anfangen sollte und ob ich lauthals schluchzen oder singen sollte. ..
Ihn getötet - was für ein seltsames Wort! - einen Monat später in Galicien. Und seitdem sind dreißig Jahre vergangen. Und viel, viel ist erlebt worden in diesen Jahren, die so lang erscheinen, wenn man sorgfältig darüber nachdenkt, in der Erinnerung all das Magische, Unbegreifliche, weder Verstand noch Herz Begreifbare durchgeht, was man Vergangenheit nennt. Im Frühjahr 1918, als weder Vater noch Mutter lebten, lebte ich in Moskau im Keller einer Händlerin auf dem Smolensker Markt, die mich immer wieder verspottete: „Nun, Exzellenz, wie geht es Ihnen?“ Ich war auch im Handel tätig, verkaufte, wie damals viele, an Soldaten mit Hüten und aufgeknöpften Mänteln etwas von dem, was ich übrig hatte - eine Art Ring, dann ein Kreuz, dann einen von Motten zerfressenen Pelzkragen, und hier handelte ich An der Ecke Arbat und dem Markt traf sie einen Mann von seltener, schöner Seele, einen älteren Militär im Ruhestand, den sie bald heiratete und mit dem sie im April nach Jekaterinodar aufbrach. Wir waren fast zwei Wochen mit ihm und seinem Neffen, einem etwa siebzehnjährigen Jungen, der sich ebenfalls auf den Weg zu den Freiwilligen machte, dort – ich war eine Frau, in Bastschuhen, er in einem abgetragenen Kosaken-Zipun, mit einem schwarzen und grauer Bart losgelassen - und blieb mehr als zwei Jahre am Don und am Kuban. Im Winter segelten wir in einem Orkan mit unzähligen anderen Flüchtlingen von Noworossijsk in die Türkei, und unterwegs starb mein Mann auf See an Typhus. Danach hatte ich nur noch drei Verwandte auf der ganzen Welt: den Neffen meines Mannes, seine junge Frau und ihre Tochter, ein Kind von sieben Monaten. Aber mein Neffe und seine Frau segelten nach einiger Zeit auf die Krim, nach Wrangel, und ließen das Kind in meinen Armen. Dort verschwanden sie. Und ich lebte lange Zeit in Konstantinopel und verdiente für mich und das Mädchen mit sehr harter Schwarzarbeit. Dann, wie viele, wo immer ich mit ihr wanderte! Bulgarien, Serbien, Tschechien, Belgien, Paris, Nizza... Das Mädchen ist vor langer Zeit aufgewachsen, in Paris geblieben, ganz Französin geworden, sehr hübsch und mir völlig gleichgültig, hat in einem Schokoladengeschäft in der Nähe von Madeleine gearbeitet, Schachteln verpackt in Satin mit ihren glatten Händen mit silbernen Nägeln, Papier und sie mit goldenen Schnüren gebunden; aber ich lebte und lebe in Nizza, als Gott schickt ... Ich war 1912 zum ersten Mal in Nizza - und hätte ich in diesen glücklichen Tagen denken können, was es einmal für mich werden würde! Und so überlebte ich seinen Tod, indem ich einmal rücksichtslos sagte, dass ich ihn nicht überleben würde. Aber wenn ich mich an alles erinnere, was ich seitdem erlebt habe, frage ich mich immer wieder: Ja, aber was ist eigentlich in meinem Leben passiert? Und ich antworte mir selbst: nur jener kalte Herbstabend. War er jemals? Dennoch gab es. Und das war alles in meinem Leben – der Rest ist ein unnötiger Traum. Und ich glaube, glaube inbrünstig: Irgendwo da draußen wartet er auf mich – mit der gleichen Liebe und Jugend wie an jenem Abend. „Lebe, freue dich in der Welt, dann komm zu mir ...“ Ich lebte, freute mich, jetzt komme ich bald. Autor: Ivan Bunin 3. Mai 1944
Im Juni jenes Jahres war er Gast auf unserem Gut – er galt immer als unser Mann: Sein verstorbener Vater war ein Freund und Nachbar meines Vaters. Am 15. Juni wurde Ferdinand in Sarajewo ermordet. Am Morgen des 16. brachten sie Zeitungen von der Post. Vater verließ das Büro mit einer Moskauer Abendzeitung in der Hand ins Esszimmer, wo er, Mutter und ich noch am Teetisch saßen, und sagte: Nun, meine Freunde, Krieg! Österreichischer Kronprinz in Sarajevo getötet. Das ist Krieg! Am Peterstag kamen viele Leute zu uns - es war der Namenstag meines Vaters - und beim Abendessen wurde er als mein Verlobter angekündigt. Aber am 19. Juli erklärte Deutschland Russland den Krieg... Im September kam er nur für einen Tag zu uns – um sich zu verabschieden, bevor er an die Front ging (alle dachten damals, dass der Krieg bald enden würde, und unsere Hochzeit wurde auf das Frühjahr verschoben). Und dann kam unsere Abschiedsparty. Nach dem Abendessen wurde wie üblich ein Samowar serviert, und als der Vater auf die vom Dampf beschlagenen Fenster blickte, sagte er: — Überraschend früher und kalter Herbst! Wir saßen an diesem Abend ruhig da, tauschten nur gelegentlich unbedeutende Worte aus, übertrieben ruhig, versteckten unsere geheimen Gedanken und Gefühle. Mit gespielter Einfachheit sagte mein Vater vom Herbst. Ich ging zur Balkontür und wischte das Glas mit einem Taschentuch ab: Im Garten, am schwarzen Himmel, funkelten hell und scharf reine Eissterne. Vater rauchte, in einem Sessel zurückgelehnt, starrte geistesabwesend auf eine heiße Lampe, die über dem Tisch hing, Mutter, mit Brille, nähte fleißig ein kleines Seidentäschchen unter seinem Licht – wir wussten, welches – und es war rührend und gruselig. Vater fragte: „Du willst also trotzdem morgens gehen und nicht nach dem Frühstück?“ „Ja, wenn Sie wollen, morgen früh“, antwortete er. „Es ist sehr traurig, aber ich bin mit der Hausarbeit noch nicht ganz fertig. Vater seufzte leicht. - Nun, wie du willst, meine Seele. Nur in diesem Fall ist es Zeit für Mama und mich zu schlafen, wir wollen dich morgen auf jeden Fall verabschieden ... Mama stand auf und überquerte ihren zukünftigen Sohn, er lehnte sich zu ihrer Hand, dann zur Hand seines Vaters. Allein gelassen, verbrachten wir noch etwas Zeit im Esszimmer – ich beschloss, Solitaire zu spielen – er ging schweigend von Ecke zu Ecke, dann fragte er: - Willst du ein bisschen spazieren gehen? Mein Herz wurde immer schwerer, ich antwortete gleichgültig:- Gut... Er zog sich im Flur an und dachte weiter an etwas, mit einem süßen Lächeln erinnerte er sich an Fets Gedichte:Was für ein kalter Herbst!
Zieh deinen Schal und deine Kapuze an...
Schau - zwischen den schwarzen Kiefern
Als ob das Feuer steigt...
Im Juni jenes Jahres war er Gast auf unserem Gut – er galt immer als unser Mann: Sein verstorbener Vater war ein Freund und Nachbar meines Vaters. Am 15. Juni wurde Ferdinand in Sarajewo ermordet. Am Morgen des 16. brachten sie Zeitungen von der Post. Vater verließ das Büro mit einer Moskauer Abendzeitung in der Hand ins Esszimmer, wo er, Mutter und ich noch am Teetisch saßen, und sagte:
Nun, meine Freunde, Krieg! Österreichischer Kronprinz in Sarajevo getötet. Das ist Krieg!
Am Peterstag kamen viele Leute zu uns - es war der Namenstag meines Vaters - und beim Abendessen wurde er als mein Verlobter angekündigt. Aber am 19. Juli erklärte Deutschland Russland den Krieg...
Im September kam er nur für einen Tag zu uns – um sich zu verabschieden, bevor er an die Front ging (alle dachten damals, dass der Krieg bald enden würde, und unsere Hochzeit wurde auf das Frühjahr verschoben). Und dann kam unsere Abschiedsparty. Nach dem Abendessen wurde wie üblich ein Samowar serviert, und als der Vater auf die vom Dampf beschlagenen Fenster blickte, sagte er:
Erstaunlich früher und kalter Herbst!
Wir saßen an diesem Abend ruhig da, tauschten nur gelegentlich unbedeutende Worte aus, übertrieben ruhig, versteckten unsere geheimen Gedanken und Gefühle. Mit gespielter Einfachheit sagte mein Vater vom Herbst. Ich ging zur Balkontür und wischte das Glas mit einem Taschentuch ab: Im Garten, am schwarzen Himmel, funkelten hell und scharf reine Eissterne. Vater rauchte, in seinem Sessel zurückgelehnt, starrte geistesabwesend auf die heiße Lampe, die über dem Tisch hing, Mutter, mit Brille, nähte fleißig ein kleines Seidentäschchen unter dessen Licht – wir wussten welches – und es war berührend und gruselig zugleich . Vater fragte:
Du willst also morgens trotzdem los und nicht erst nach dem Frühstück?
Ja, wenn Sie wollen, morgen früh“, antwortete er. „Es ist sehr traurig, aber ich habe die Hausarbeit noch nicht ganz bestellt.
Vater seufzte leicht.
Nun, wie du willst, meine Seele. Nur in diesem Fall ist es Zeit für Mama und mich zu schlafen, wir wollen dich morgen auf jeden Fall verabschieden ...
Mama stand auf und überquerte ihren zukünftigen Sohn, er lehnte sich zu ihrer Hand, dann zur Hand seines Vaters. Allein gelassen blieben wir noch ein wenig im Speisesaal – ich beschloss, Solitär zu spielen – er ging schweigend von Ecke zu Ecke, dann fragte er:
Willst du ein bisschen spazieren gehen?
Mein Herz wurde immer schwerer, ich antwortete gleichgültig:
Gut…
Er zog sich im Flur an und dachte weiter an etwas, mit einem süßen Lächeln erinnerte er sich an Fets Gedichte:
Was für ein kalter Herbst!
Zieh deinen Schal und deine Kapuze an...
Ich kann mich nicht erinnern. Es scheint so:
Schau - zwischen den schwarzen Kiefern
Als würde ein Feuer beginnen...
Welches Feuer?
Mondaufgang natürlich. Diese Verse haben eine Art rustikalen Herbstcharme. „Setz Schal und Haube auf …“ Die Zeiten unserer Großeltern … Oh mein Gott, mein Gott!
Nichts, lieber Freund. Immer noch traurig. Traurig und gut. Ich liebe dich sehr …
Nachdem wir uns angezogen hatten, gingen wir durch das Eßzimmer auf den Balkon und stiegen in den Garten hinab. Zuerst war es so dunkel, dass ich mich an seinem Ärmel festhielt. Dann tauchten am heller werdenden Himmel schwarze Äste auf, übersät mit mineralisch glänzenden Sternen. Er blieb stehen und wandte sich dem Haus zu.
Sehen Sie, wie ganz besonders im Herbst die Fenster des Hauses leuchten. Ich werde leben, ich werde mich immer an diesen Abend erinnern ...
Ich schaute und er umarmte mich in meinem Schweizer Umhang. Ich zog den Schal von meinem Gesicht, neigte meinen Kopf leicht, sodass er mich küsste. Er küsste mich und sah mir ins Gesicht.
Wie hell die Augen sind, sagte er. - Ist dir kalt? Die Luft ist sehr winterlich. Wenn sie mich töten, wirst du mich nicht gleich vergessen, oder?
Ich dachte: „Was ist, wenn die Wahrheit getötet wird? und vergesse ich es wirklich irgendwann - schließlich ist alles vergessen? Und antwortete hastig, erschreckt von ihrem Gedanken:
Sag das nicht! Ich werde deinen Tod nicht überleben!
Nach einer Pause sprach er langsam:
Wenn du getötet wirst, werde ich dort auf dich warten. Du lebst, freust dich der Welt, dann komm zu mir.
ich habe bitterlich geweint...
Er ging am Morgen. Mama legte ihm den tödlichen Beutel um den Hals, den sie am Abend zugenäht hatte - er enthielt eine goldene Ikone, die ihr Vater und Großvater im Krieg getragen hatten -, und wir alle machten das Kreuzzeichen mit einer Art ungestümer Verzweiflung. Ihm nachschauend, standen wir auf der Veranda in jener Verblüffung, die man immer hat, wenn man jemanden für längere Zeit verabschiedet, und fühlten nur eine erstaunliche Unvereinbarkeit zwischen uns und dem freudigen, sonnigen, funkelnden Frost auf dem Gras, der uns am Morgen umgab. Nachdem sie aufgestanden waren, betraten sie das verlassene Haus. Ich ging mit den Händen auf dem Rücken durch die Räume, nicht wissend, was ich jetzt mit mir anfangen sollte und ob ich lauthals schluchzen oder singen sollte ...
Ihn getötet - was für ein seltsames Wort! - einen Monat später in Galicien. Und seitdem sind dreißig Jahre vergangen. Und viel, viel ist erlebt worden in diesen Jahren, die so lang erscheinen, wenn man sorgfältig darüber nachdenkt, in der Erinnerung all das Magische, Unbegreifliche, weder Verstand noch Herz Begreifbare durchgeht, was man Vergangenheit nennt. Im Frühjahr 1918, als weder Vater noch Mutter lebten, lebte ich in Moskau im Keller einer Händlerin auf dem Smolensker Markt, die mich immer wieder verspottete: „Nun, Exzellenz, wie geht es Ihnen?“ Ich war auch im Handel tätig, verkaufte, wie damals viele, an Soldaten mit Hüten und aufgeknöpften Mänteln etwas von dem, was ich übrig hatte - eine Art Ring, dann ein Kreuz, dann einen von Motten zerfressenen Pelzkragen, und hier handelte ich An der Ecke Arbat und dem Markt traf sie einen Mann von seltener, schöner Seele, einen älteren Militär im Ruhestand, den sie bald heiratete und mit dem sie im April nach Jekaterinodar aufbrach. Wir waren fast zwei Wochen mit ihm und seinem Neffen, einem etwa siebzehnjährigen Jungen, der sich ebenfalls auf den Weg zu den Freiwilligen machte, dort – ich war eine Frau, in Bastschuhen, er in einem abgetragenen Kosaken-Zipun, mit einem schwarzen und grauer Bart losgelassen - und blieb mehr als zwei Jahre am Don und am Kuban. Im Winter segelten wir in einem Orkan mit unzähligen anderen Flüchtlingen von Noworossijsk in die Türkei, und unterwegs starb mein Mann auf See an Typhus. Danach hatte ich nur noch drei Verwandte auf der ganzen Welt: den Neffen meines Mannes, seine junge Frau und ihre Tochter, ein Kind von sieben Monaten. Aber mein Neffe und seine Frau segelten nach einiger Zeit auf die Krim, nach Wrangel, und ließen das Kind in meinen Armen. Dort verschwanden sie. Und ich lebte lange Zeit in Konstantinopel und verdiente für mich und das Mädchen mit sehr harter Schwarzarbeit. Dann, wie viele, wo immer ich mit ihr wanderte! Bulgarien, Serbien, Tschechien, Belgien, Paris, Nizza… Das Mädchen ist vor langer Zeit aufgewachsen, in Paris geblieben, ganz Französin geworden, sehr hübsch und mir völlig gleichgültig, sie arbeitete in einem Schokoladengeschäft in der Nähe der Madeleine, verpackte Schachteln in Satinpapier mit glatten Händen mit silbernen Nägeln und mit goldenen Schnüren gebunden; aber ich lebte und lebe in Nizza, als Gott schickt ... Ich war 1912 zum ersten Mal in Nizza - und konnte ich in diesen glücklichen Tagen denken, was es einmal für mich werden würde!
Und so überlebte ich seinen Tod, indem ich einmal rücksichtslos sagte, dass ich ihn nicht überleben würde. Aber wenn ich mich an alles erinnere, was ich seitdem erlebt habe, frage ich mich immer wieder: Ja, aber was ist eigentlich in meinem Leben passiert? Und ich antworte mir selbst: nur jener kalte Herbstabend. War er jemals? Dennoch gab es. Und das war alles in meinem Leben – der Rest ist ein unnötiger Traum. Und ich glaube, glaube inbrünstig: Irgendwo da draußen wartet er auf mich – mit der gleichen Liebe und Jugend wie an jenem Abend. „Lebe, freue dich in der Welt, dann komm zu mir ...“ Ich lebte, freute mich, jetzt komme ich bald.
Der Mann lebte ein langes Leben. Es hatte viele Entbehrungen und Verluste. Aber vor seinem Tod erinnert er sich nur an einen Tag. Jahrzehnte trennen ihn von diesem Tag, aber er scheint der einzige zu sein, der zählt. Alles andere ist ein unnötiger Traum. Das tragische Schicksal des russischen Emigranten wird in " kalter Herbst» Bunina. Analyse nur einer kleinen Arbeit auf den ersten Blick mag wie eine einfache Aufgabe erscheinen. Der Schriftsteller erzählte am Beispiel einer Geschichte das tragische Schicksal der russischen Adligen, die nach der Revolution gezwungen waren, ihre Heimat zu verlassen.
Analyse von Bunins Geschichte "Cold Autumn" nach Plan
Wie starte ich diese Aufgabe? Eine Analyse von Bunins Erzählung „Cold Autumn“ kann mit einer kurzen biografischen Anmerkung begonnen werden. Es ist erlaubt, wie in diesem Artikel am Ende ein paar Worte über den Autor zu sagen. Die Hauptsache, die bei der künstlerischen Analyse von Bunins "Kaltem Herbst" sicherlich vorhanden sein sollte, ist die Erwähnung wichtiger historischer Ereignisse, die sich in Russland in den Jahren 1914-1918 ereigneten.
Analyseplan "Kalter Herbst" Bunin:
- Krieg.
- Abschiedsabend.
- Abschied.
- Smolensker Markt.
- Kuban.
- Auswanderung.
Krieg…
Die Geschichte wird in der Ich-Perspektive erzählt – aus der Perspektive einer Frau, die sich an ihre Jugend erinnert. Zwar erfährt der Leser später, dass die Hauptfigur in nostalgischen Gedanken ist. Veranstaltungen finden im Familienanwesen statt. In Russland wird die Ermordung Ferdinands in Sarajewo bekannt. Zwei Monate später wird im Haus die Verlobung eines Mädchens und eines jungen Mannes gefeiert, die sie schon lange liebt und bis dahin lieben wird letzten Tage eigenes Leben. Und an diesem Tag wird bekannt: Deutschland hat Russland den Krieg erklärt. Der Krieg hat begonnen.
Ende Juni 1914 wurde der österreichische Erzherzog in Sarajevo ermordet. Dieses Ereignis wurde zu einem formellen Vorwand für den Krieg. Damals waren viele in Russland davon überzeugt, dass Deutschland Russland nicht angreifen würde. Trotzdem ist es passiert. Aber selbst als der Krieg begann, glaubten die Menschen, dass er nicht lange dauern würde. Niemand ahnte, wie groß und lang dieser bewaffnete Konflikt sein würde.
Bei der Analyse von Bunins kaltem Herbst ist es sehr wichtig, auf den historischen Hintergrund zu achten. Die Ereignisse, die nach der Ermordung des Erzherzogs folgten, veränderten die ganze Welt. Am Vorabend des Krieges in Russland machten die Adligen 1,5% der Gesamtbevölkerung aus. Das sind etwa zwei Millionen Menschen. Einige, die die Mehrheit ausmachten, wanderten aus. Andere blieben in Sowjetrussland. Es war für beide nicht einfach.
Abschiedsfeier
Warum muss man bei der Analyse von Bunins „Cold Autumn“ einen Ausflug in die Geschichte machen? Tatsache ist, dass der Stil des Autors ziemlich prägnant ist. Er sagt sehr wenig über seine Charaktere. Sie müssen zumindest oberflächlich wissen, was zu Beginn des letzten Jahrhunderts in Russland und in der ganzen Welt passiert ist. Wer ist der Hauptcharakter? Wahrscheinlich die Tochter eines erblichen Adligen. Wer ist ihr Liebhaber? Weißer Offizier. 1914 ging er an die Front. Es geschah im September. 1914 war es ein früher und kalter Herbst.
Bunin, bei der Analyse der Arbeit ist dies erwähnenswert, er nennt die Namen seiner Helden nicht. Seinem Grundsatz ist der Schriftsteller immer treu geblieben: kein einziges überflüssiges Wort. Es spielt keine Rolle, wie der Liebhaber der Heldin heißt. Es ist wichtig, dass ihr dieser Abschiedsabend für immer in Erinnerung blieb.
Abschied
Wie war dieser Tag? Mutter nähte einen kleinen Seidenbeutel. Am nächsten Tag musste sie es ihrem gescheiterten Schwiegersohn um den Hals hängen. Darin Beutel mit goldenem Skapulier, das von ihrem Vater geerbt. Es war ein stiller Herbstabend, erfüllt von grenzenloser, enttäuschender Traurigkeit.
Am Vorabend des Abschieds gingen sie in den Garten spazieren. Plötzlich erinnerte er sich an Fets Gedichte, die mit den Worten „Was für ein kalter Herbst …“ beginnen. Die Analyse von Bunins Werk sollte mit dem Lesen der Geschichte selbst beginnen. Es hat viel scheinbar unbedeutende Details die die Tiefe der Erfahrungen der Hauptfigur offenbaren. Er zitierte Fets Gedichte, und vielleicht erinnerte sie sich dank dieser Zeilen ihr ganzes Leben lang daran, dass der Herbst 1914 sehr kalt war. Tatsächlich sah sie nichts in der Nähe. Ich dachte nur an die bevorstehende Trennung.
Am Morgen verabschiedete sie ihn. Das Mädchen und ihre Eltern, die den jungen Mann wie ihren eigenen Sohn liebten, kümmerten sich lange um ihn. Sie waren in einem Zustand der Verblüffung, typisch für Menschen, die jemanden für eine lange Trennung verabschieden. Er wurde einen Monat später in Galicien getötet.
Die galizische Schlacht begann am 18. August und dauerte mehr als einen Monat. Die russische Armee hat gewonnen. Seitdem hat Österreich-Ungarn keine größeren Operationen mehr ohne die Hilfe deutscher Truppen gewagt. Es war eine wichtige Etappe im Ersten Weltkrieg. Es gibt keine genauen Informationen darüber, wie viele russische Offiziere und Soldaten in dieser Schlacht starben.
Smolensker Markt
Vier Jahre sind vergangen. Es gibt keinen Vater oder keine Mutter der Hauptfigur. Sie lebte in Moskau, nicht weit vom Smolensker Markt entfernt. Wie viele andere war sie im Handel tätig: Sie verkaufte, was ihr aus alten Zeiten geblieben war. An einem dieser grauen Tage traf das Mädchen einen Mann von erstaunlicher Freundlichkeit. Es war ein pensionierter Offizier mittleren Alters, der sie bald heiratete.
Nach der Oktoberrevolution zivil Ränge und Stände existierten nicht mehr. Die Adligen verloren auch ihren Grundbesitz, der für viele die Haupterwerbsquelle war. Aufgrund von Klassendiskriminierung war es auch schwierig, neue Quellen zu finden.
Bei der Analyse von Bunins Text "Cold Autumn" lohnt es sich, einige Zitate zu zitieren. In ihrer kurzen Moskauer Zeit lebte die Heldin im Keller eines Kaufmanns, der sie nur mit „Exzellenz“ anredete. Diese Worte waren natürlich kein Respekt, sondern Hohn. Vertreter des Adels, die noch vor wenigen Jahren in riesigen Luxusgütern lebten, fanden sich plötzlich wieder ganz unten im gesellschaftlichen Leben. Die Gerechtigkeit hat gesiegt – so oder so ähnlich dachten diejenigen, die sich gestern vor ihr zusammengekauert hatten.
im Kuban
Das Leben in Russland wurde jeden Tag unerträglicher. Ehemalige Adlige zogen immer weiter von Moskau weg. Die Hauptfigur und ihr Mann lebten mehr als zwei Jahre im Kuban. Zusammen mit ihnen war sein Neffe – ein sehr junger Mann, der davon träumte, Freiwilliger zu werden. Sobald sich die Gelegenheit bot, machten sie sich zusammen mit anderen Flüchtlingen auf den Weg nach Noworossijsk. Von dort in die Türkei.
Auswanderung
Die Heldin erzählt, was nach dem Tod ihres Geliebten passiert ist, als einen seltsamen, unverständlichen Traum. Sie heiratete, ging dann in die Türkei. Der Mann starb unterwegs an Typhus. Sie hatte keine Verwandten mehr. Nur der Neffe des Mannes und seine Frau. Aber sie gingen bald nach Wrangel auf der Krim und hinterließen ihr eine sieben Monate alte Tochter.
Sie war lange mit dem Kind unterwegs. Sie war in Serbien und in Bulgarien und in der Tschechischen Republik und in Frankreich. In Nizza angesiedelt. Das Mädchen ist aufgewachsen, lebt in Paris, hat keine kindischen Gefühle für die Frau, die sie großgezogen hat.
1926 lebten etwa tausend russische Flüchtlinge in Europa. Ein Fünftel von ihnen blieb in Frankreich. Sehnsucht nach der Heimat, die es nicht mehr gibt – das ist die Grundlage der seelischen Qualen des russischen Emigranten.
Du lebst, freue dich ...
30 Jahre sind vergangen. Die Frau verstand: Dieser ferne und nahe Herbstabend war real in ihrem Leben. Die folgenden Jahre vergingen wie im Traum. Dann, am Tag vor seiner Abreise, sprach er plötzlich vom Tod. "Wenn sie mich töten, lebst du länger, und ich werde dort auf dich warten" - das waren seine letzten Worte, an die sie sich für den Rest ihres Lebens erinnerte.
Bunins Geschichte über den unerträglichen Schmerz eines Mannes, der von seiner Heimat getrennt wurde. Dies ist ein Werk über die Einsamkeit, die schrecklichen Verluste, die der Krieg gebracht hat.
Viele Werke von Ivan Bunin sind von Nostalgie durchdrungen. Der Schriftsteller verließ Russland 1920. Im Ausland beschäftigte er sich mit literarischem Schaffen, 1933 erhielt er den Nobelpreis. Er blieb bis zu den letzten Tagen seines Lebens staatenlos. Die Geschichte "Kalter Herbst" wurde 1944 veröffentlicht. Der Schriftsteller starb 11 Jahre später. Auf dem Friedhof beerdigt Sainte-Genevieve-des-Bois.
